Description du livre
Dans la sente enténébrée près du taillis,
O ! Vous qui dormez poings fermés, immobiles,
N’entendez-vous pas en votre somme de débiles,
Les supplications de ces damnés, jadis trahis ?
N’entendez-vous pas s’élevant aux cieux,
Dans votre songe retors du moment,
Si plein d’activité tel d’un froment,
Ces appels triomphants, pour nous tant précieux ?